Aunque persona soy de este mi siglo...

Aunque persona soy de este mi siglo
soy en no poco como un hombre antiguo:
desprecio orgulloso los dictados de la moda,
los libros prefiero a los modernos aparatos,
frecuento el "usted" y mucho detesto el desorden.

Quisiera, sí, haber antaño nacido,
porque a veces la vida es como un muro.
El pasado, entonces, preferible se me antoja,
aunque comprenda que en no poco hemos progresado.
No hay remedio entonces: que quien me entienda me compre.

-José Alfonso Pérez Martínez, 28 de febrero de 2013-

Más que a todo

MÁS QUE A TODO 

Más que a la bella ciudad de los turcos, 
en el lugar donde se unen los mares, 
más que a sus templos, calles y bazares, 
más que a los cuerpos que encierran sus muros, 

que placeres delicados o rudos 
ofrecen para gozar como zares, 
más que a los tés y viandas de sus bares, 
más que a todo lo que mucho duró, 

y más que a lo que duró nada, o poco, 
te he deseado a tí, mi sulamita, 
a tus pechos cual cántaros de miel, 

a tus crueles, profundos, negros ojos, 
a tu boca que mi deseo excita, 
y a tu alma, que no consigue ser fiel. 

 -José Alfonso Pérez Martínez, 25 de febrero de 2013-

Saber morir

 

Toyo Shibata (1911-2013)

SABER MORIR

-A la poeta Toyo Shibata, que supo morir-

Para bien o para mal es la suerte 

mía de ser, como todos, mortal. 

No habré de quejarme de suerte tal, 

pues igual y justa es al fín la muerte.

Habré, entonces, de esperarla paciente,
aguardar con calma el día fatal,
y confiando también en ser capaz
de ser, en ese día final, fuerte.

Agradecer a la vida lo bueno,
dar gracias por los momentos vividos,
morir con una sonrisa en los labios.

Finar sin una queja es lo que espero,
y sin hablar decir a los amigos

un rotundo "así se muere, queridos".

-José Alfonso Pérez Martínez, 25 de febrero de 2013-

El dolor de un hueco

Cuento escrito por mí en el año 2000, una de mis escasas obras en el género de la narrativa. Lo acabo de publicar en Issuu, espero que os guste. Pulsad en el siguiente enlace para leerlo:

EL DOLOR DE UN HUECO

Baroja, Nabokov, García Márquez

Dudo que Nabokov leyera a Baroja, pero esos dos cuñados, Ramiro y Micaela, que hacen el amor en las polvorientas salas de la mansión de una estirpe en decadencia en "El mayorazgo de Labraz" recuerdan poderosamente a esos otros dos familiares nabokovianos que hacen lo mismo en "Ada o el ardor". La misma mansión polvorienta en el fin de una familia está también en las páginas últimas de "Cien años de soledad", de García Márquez. Pero en "Cien años" al último de la estirpe se lo comen las hormigas, y en "El mayorazgo" barojiano el último queda, ciego y habiendo perdido la casa familiar, vagando por los caminos, casi sin más posesión que el amor de una muchacha, lo que no es poco. El final de "Cien años" es desesperanzador, el de "El mayorazgo" deja entrever la posibilidad de un nuevo comienzo para los Labraz.

Y el silencio

He publicado un nuevo libro de reflexiones, el tercero ya. Se titula "Y el silencio" y podéis leerlo pinchando en el siguiente enlace:

Y EL SILENCIO

Gracias, espero que os guste. 

Voltaire lo escribió

En su "Tratado sobre la tolerancia":

Puesto que sois débiles, socorreos; puesto que sois ignorantes, ilustraos y toleraros.

Las lluvias de Castamira

Versión en castellano de la canción escrita por George R.R. Martin para su saga "Canción de hielo y fuego". La canción original es en realidad una especie de soneto, y yo he decidido trasladarla a nuestro idioma en esa forma:


LAS LLUVIAS DE CASTAMIRA

¿Y quién eres tú, dijo el orgulloso,
ante quien tanto tengo que inclinarme?
Sólo un gato de distinto pelaje,
ésta es toda la verdad que conozco.

Con pelaje de oro o con rojo pelo,
un león siempre conserva sus garras.
Y las mías son largas y afiladas,
tanto como las tuyas puedan serlo.

Y así hablaba, y así por largo habló,
aquel noble señor de Castamira,
pero la lluvia cae en su salón,

sin que nadie pueda volver a oírla.
Sí, la lluvia hoy cae en aquel salón,
y no hay allí ni un alma para oírla.

-Versión española: José Alfonso Pérez Martínez, 12 de febrero de 2013-

Recuerdos del ayer (1991)

Es ésta una hermosa película que trata sobre temas como las inquietudes de la niñez, la relación entre padres e hijos, la aventura de crecer, el proceso de cambio, la vida en el campo, la agricultura (como relación entre el hombre y la naturaleza), el nacimiento silencioso y lento del amor. Taeko, la protagonista, una mujer de 27 años y soltera, viaja al campo, a ayudar a la familia de su cuñada en las labores agrícolas y a descansar un poco de la ajetreada vida en Tokio. Durante el viaje y ya allí, en el campo, Taeko se encuentra recordando la época en que iba a 5º de primaria. Las nuevas sensaciones y experiencias campesinas se mezclan con los recuerdos de su niñez y ambas cosas le ayudan a entenderse mejor y a decidir quién quiere ser y con quién y en dónde. Es una película de ritmo lento y tal vez un poco confusa al principio, no tan mágica como otras del estudio Ghibli pero que se sostiene muy bien gracias a la dulzura de la versión niña de la protagonista, a la belleza de los paisajes y a la perenne y absoluta pertinencia de muchas de las cuestiones que se plantean, que como humanos no podemos obviar. Dirigida por Isao Takahata. Recomendada.

Scarlett

Scarlett Johansson (nac. en Nueva York, 1984)

SCARLETT

Cuando no seas ya quien eres:
la rubia platino de este siglo,
la musa de Allen,
el trasero en el espejo,
el escote abundante,
la sonrisa a flor de labio,
la belleza hecha carne,
el universal rostro catódico,
¿quién serás?
Una señora mayor, tal vez,
respetable, con nietos y mechas en el pelo,
que pasea sus perros y recuerda vagamente
el haber tenido a sus pies el mundo,
la estrella en el Hall of Fame,
el premio famoso y la alfombra roja,
las portadas innúmeras.
Y recordarás todo eso
como se recuerda en la mañana un sueño.

-José Alfonso Pérez Martínez, 2013-

Fotos extraídas de internet, ninguna pretensión sobre su propiedad, usadas sin afán de lucro.

Volver a confiar de nuevo...

Pierre-Claude Delorme, Hero y Leandro. 1814 
Musée des Beaux-Arts de Brest métropole océane

Volver a confiar de nuevo.
Sonreír, tomar la mano
que se tiende y su promesa.
Sentir el calor de un cuerpo,
y sentirlo tan cercano.
Ser en esa cárcel presa,
y no pretender salir.
Amar las dulces cadenas
que te retienen allí.

-José Alfonso Pérez Martínez, 7 de febrero de 2013-