Dos sonetos

MUSEO DEL PRADO


Hoy recuerdo claras en mi cabeza
las largas salas, las horas pasadas,
las antiguas pinturas celebradas,
y el santo que en su cueva a su dios reza.

Tanta es y tan sublime la belleza,
Velázquez, Goya, pintores de Holanda,
aquel caballero de honda mirada,
de negro ropaje y tanta tristeza.

Tal vez estoy aún en aquel cuadro
que el Bosco pintó con desnudos seres,
su loco y surrealista retablo.

Tal vez siguen en sus cuadros los reyes,
llamados Felipe o llamados Carlos,
que en el lienzo soñáronse perennes.


LA REPÚBLICA


Abril era, el treinta y uno. Sin Rey,
un alboroto crecía entre el pueblo,
la alegría inmensa de algo al fín nuevo,
un nuevo régimen, y nueva ley.

Republicana era la hispana grey,
con ilusión el régimen el vuelo
alzaba. Ya no era mas reino el reino,
y era un simple exiliado Alfonso, el Rey.

Mas pronto la ilusión tornóse amarga:
marchóse el Rey, mas la estirpe política
verdadero mal fue de la República.

Así, por políticos de muy baja
ralea, y por militares traidores,
acabó la República, españoles.


-Escritos por José Alfonso Pérez Martínez, el 29 de abril de 2013-

Dos poemas

LA VERDAD

Sólo lo cierto cuenta

-María Victoria Atencia-

Cada quien la imagina suya, en vano,
pues ella no es de nadie, y es de todos.
En un mundo de mentiras valiosa
y rara joya es, aunque dura a veces,
difícil de soportar, seco fruto,
amargo al gusto, torcedor del gesto.
Otras se hermana a la justicia, y juntas
humanizan, dignifican el mundo.
Existen una oficial y otra histórica,
y muchas veces ambas no coinciden.
El secreto suele ocultarla al mundo,
mas ella ama la luz, ser conocida.
Muchos trabajan para que reluzca,
y a veces pagan caro sus esfuerzos.


DÍA Y NOCHE

Llegué cuando una luz muriente declinaba

-María Victoria Atencia-

La luz que condesciende a morir,

herida por el filo de la noche venidera,

deja su sangre roja en el lienzo del cielo.

Una mortaja negra cubre el cadáver del día,

flores de frío y de sueño nacen de su descomposición.

Al alba un nuevo día nace de los restos,

sobre el muro azul de su cuerpo se alza la luminaria de su rostro.

-Poemas escritos por José Alfonso Pérez Martínez, el 27 de abril de 2013-

Gastón, Gastón mío (prosa poética)

Texto inspirado en la novela Historia del rey transparente, de Rosa Montero

GASTÓN, GASTÓN MÍO...

-Escrito entre los muros del castillo del señor de Ardres, 

por Leola/Leo, señor de Zarco-

Gastón mío, aprendiz del saber hermético, jinete único del potro de mi sangre, de la sangre del señor de Zarco, que soy yo, que no soy yo, que es una impostura, que es un disfraz sin serlo, porque se ha vuelto una segunda piel mía...

Gracias, gracias por amar este cuerpo magullado, este cuerpo que hachas y espadas marcaron, este cuerpo de mujer, de una mujer que sólo lo es en tus brazos. Háblame de tu Gaya Ciencia mientras me tomas, convierte en oro el plomo de estas horas, haz, amor mío, en mi mente, de este castillo miserable una corte de Leonor, o de Arturo, haz que no muramos nunca, como en Avalon, o que muramos juntos, enredados en eterno abrazo nuestros cuerpos.

Gastón, Gastón mío, cura mi mano mutilada, las cicatrices que me marcan, o haz que olvide mi dolor, que sea la niña que fui, no este caballero, este Mercader de Sangre errabundo, aterido de dormir al raso, con la cota manchada de sangre ajena y propia. Haz que sea la niña que fui, mas sin reja ni arado... Una niña más feliz, con padre y hermano, sin brutales señores ni guerra en torno.

Transforma, Gastón, tiempo y mundo, o abrázame tan sólo, abraza este herido cuerpo y hazlo tuyo. 

-José Alfonso Pérez Martínez, 23 de abril de 2013-

La esperanza (soneto)

LA ESPERANZA


Un desdentado que pide turrón,
una flor que crece entre malas hierbas,
una escuela abierta en zona de guerra,
el envés de la desesperación.

Una fuerza grande, y una ilusión.
Es aguardar algo, por ver si llega,
se parece por ello a la paciencia.
Una idea es, y es una sensación.

"La esperanza es esa cosa con plumas",
escribió Dickinson. "No: lo que tiene
plumas es mi sobrino", respondió Allen.

Somos, emplumados o no, una suma
de vicios y virtudes, una breve
vida que vivir, y después quién sabe.

-José Alfonso Pérez Martínez, 24 de abril de 2013-

De los críticos

Un crítico es muchas veces un artista frustrado, y por tanto, muchas veces envidioso de los que sí han logrado crear arte. Entonces ese resentimiento se puede expresar en sus críticas. Un artista debe aprender a prescindir de las críticas, tanto positivas como negativas, o leerlas aprendiendo a cribar las verdades que en ellas puedan haber, ocultas entre las pasiones humanas del crítico. Pero, sobre todo, esto no se puede olvidar: lo importante es el arte, y progresar en el arte. Eso se logra estudiando las obras de otros artistas, aprendiendo de otros. De un crítico, en cambio, se puede aprender muy poco.

-José Alfonso Pérez Martínez, 21 de abril de 2013-

Un poema de María Victoria Atencia

María Victoria Atencia, por edad, se encuadraría en la llamada "generación del 50", pero por su estilo podría ser llamada novísima, o prenovísima, como otros poetas andaluces algo mayores que ella, los encuadrados en el grupo Cántico. El siguiente poema de Atencia está inspirado por el cuadro de Goya "El conde de Fernán Núñez", cuadro que también se reproduce. Disfrutad de ambas obras.

CONDE DE FERNÁN NÚÑEZ

De medio paso al frente rompe y rasga

los azules de Prusia distendidos

y, aristócrata, posa; quién cómo él, decidme.

Ciñe el muslo de un blanco, gemelo a su corbata.

Vuelve el rostro. Detiene

la mano sobre el pecho y, embajador cesado.

oprime allí el latido de un potro por Verona.

-Del libro "Compás binario" (1984)-

Agrupa Vicenta

Hace un tiempo visité la mina Agrupa Vicenta, de La Unión, hoy en día abierta al público. La profunda impresión que me llevé ha cristalizado hoy en este poema. Lo dedico a mi abuelo José Martínez Hernández, que fue minero en La Unión (aunque no en esa mina) y a quien la mina mató, a los 35 años de edad.

Un rincón de la mina Agrupa Vicenta. En la mina hay muñecos representando a los mineros y se oye una grabación con picos golpeando la roca y, de vez en cuando, una explosión. Imaginadlo todo mucho más oscuro y polvoriento, así era cuando la mina estaba en funcionamiento. Cada minero veía sólo lo que la luz de su carburo o lámpara alumbraba.

AGRUPA VICENTA

Es honda esta mina

en donde tanta muerte estuvo,

y que por tanto esfuerzo fue hecha,

deshaciendo a los hacedores,

esculpiendo a golpes de marro

cientos de íntimas tragedias.

Es honda esta mina

como mirar al dolor a los ojos,

y al asomarse en esa sima

-carburo en mano, garganta escocida-

temblar, gemir de espanto.

Es honda esta mina

como la taranta que en la garganta

surgía, como de la mina el plomo.

Dios que no existes,

concede la paz a esos hombres.

-José Alfonso Pérez Martínez, 11 de abril de 2013-

Rosa Montero, "La ridícula idea de no volver a verte"

Este libro es un ensayo muy especial. Con un lenguaje sencillo salpicado de poesía Rosa Montero nos narra la peripecia vital extraordinaria de Marie Curie, mujer francesa de orígen polaco que fue la primera mujer en lograr muchas cosas, y a la que el mundo debe en gran medida el ser como hoy es. La tragedia de Marie, al perder inesperadamente a su marido Pierre, le sirve a Rosa Montero para reflexionar sobre su propia pérdida -ella perdió a su marido, Pablo, por una enfermedad- y a través de ello, sobre numerosas cuestiones que nos atañen a todos como seres humanos: la muerte, la relación entre padres e hijos, la ambición, la culpa, la intimidad...

Un libro de gran hondura, recomendado.

Caricias para el corazón

Antonio Vivaldi, In furore iustissimae irae 
Canta: Gemma Bertagnolli



Georg Friedrich Händel, O nox dulcis
Fragmento del motete Saeviat tellus inter rigores
Canta: Julia Lezhneva

Valoro sobre todas las cosas...

Valoro sobre todas las cosas
la paz de mi espíritu:
Sostener mi mirada ante cualquiera,
contemplar sereno el día que marcha,
caer dormido nada más cerrar los ojos,
sentarme a meditar en calma,
componer un poema que hable de pájaros,
de claustros de fresca penumbra,
de jardines donde una fuente canta,
del canto silencioso de la luna
sobre las aguas nocturnas del verano,
de un velero que surca raudo el mar,
hacia islas de luz perpetua
y antiguos y ruinosos templos.

-José Alfonso Pérez Martínez, 2013, 5 de abril- 

Marie Curie, un ser distinto

"Marie Curie no fue sólo la primera mujer en recibir un premio Nobel y la única en recibir dos, sino también la primera en licenciarse en Ciencias en la Sorbona, la primera en doctorarse en Ciencias en Francia, la primera en tener una cátedra... Fue la primera en tantos frentes que resulta imposible enumerarlos. Una pionera absoluta. Un ser distinto. También fue la primera mujer en ser enterrada por sus propios méritos en el Panteón de Hombres Ilustres (sic) de París" 

(del libro "La ridícula idea de no volver a verte", de Rosa Montero). 

Es penoso que las chicas de hoy no tengan, la mayoría, a mujeres como Marie Curie como modelos a seguir, sino a otras de méritos discutibles y logros ridículos. Admiremos todos, hombres y mujeres, la excelencia y el esfuerzo.

Aquel energúmeno de ayer...

Aquel energúmeno de ayer,

¿no captaría, bárbaro al fín,

al romano que orgullosamente soy?

Sus insultos y amenazas sin motivo,

¿no serían esos exabruptos

un reconocer, más allá de la razón,

a un profundo enemigo?

A quien ha leído a Wilde y a Eurípides

y no imagina, no desea, un mundo sin ellos...

-José Alfonso Pérez Martínez, 3 de abril de 2013-

Uno de los relieves del Ara Pacis, contruido en honor del emperador Augusto entre el 13 y el 9 aC

Busto del emperador Adriano (gobernó Roma entre el 117 y el 138 dC). Museos Capitolinos.

Felicidades, José Alcaraz Pérez

Enhorabuena por el premio que acabas de obtener, José. Como paisano tuyo y como compañero en el mester de poesía te felicito sinceramente y te deseo muchos más éxitos.

JOSÉ ALCARAZ PÉREZ, PREMIO DE POESÍA JOVEN RNE

Espero que se me perdone el presumir de haber compartido recitales contigo, pero no puedo evitar sentirme orgulloso de ello. Felicidades, de nuevo.

Los poetas del ciclo de lecturas de noviembre-diciembre de 2008 de la asociación cultural Diván con Esteban Luis Pérez Lumbreras, presidente, y Antonio Marín Albalate, vicepresidente de la asociación, tras el recital de Vicente Velasco (18-12-08). Foto de Ángel Paniagua. De izquierda a derecha: Antonio Marín Albalate, Esteban Luis Pérez Lumbreras, Vicente Velasco, Juan de Dios García, José Alcaraz Pérez y un servidor.

EL BLOG DE JOSÉ ALCARAZ 

Un poema de José Antonio Pamies

De su nuevo libro Afonías (LápizCero ediciones, 2012)

PROFESIÓN Y OFICIO

El tiempo no transcurre

en los poemas de ayer,

no hay mayor ganancia que el recuerdo.

El oficio de poeta

no es oficio para nadie.

Esto es el envase

de lo que has podido ser

antes de la estrofa.

La profesión es trágica

y consiste en estar

por debajo de la obra,

a la sombra de la luz

que te sostiene el verso.

La poesía es la única verdad,

prohibido hipotecar tus alas,

es tarde ya para cambiar de empresa.

-José Antonio Pamies-

Tod@s fuimos un grito de mujer

 

Poetas participantes en el recital celebrado en Cartagena el pasado 12 de marzo, englobado dentro del evento internacional Grito de mujer: 

Antonio Marín Albalate, Antonio García Conesa, María José Contador, Ángel Paniagua, Vega Cerezo Martín, Noelia Illán Conesa, Joaquín Piqueras, Andrés Carrillo, Juan de Dios García, Pedro Vera, Laura Peñafiel, Natxo Vidal Guardiola, Vanessa Navarro Reverte y un servidor. Fotografía realizada por Carolina Illán Conesa.