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Blog personal de José Alfonso Pérez Martínez

"Estas líneas escribo,
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(Luis Cernuda)
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miércoles, 18 de octubre de 2017

De mis estados recientes de Facebook


En los salones del cómic muchas veces se invita a dibujantes para que realicen rápidas composiciones dedicadas para los fans. Delante de las mesas de los más admirados se forman muchas veces grandes colas. Uno de los atractivos es ver al artista en acción, verle dibujando. Este año, en el salón del cómic de Nueva York, Walter Simonson se encontró con un joven fan en silla de ruedas. La mesa era muy alta para que el chaval viera a su ídolo dibujar. Solución: Simonson no dudó, a sus años, que ya no son pocos, en tirarse al suelo. Un hombre que, además de gran artista, tiene un gran corazón, merece toda mi admiración. (10 de octubre)

Puigdemont ha suspendido la independencia para dialogar con el gobierno y lograr una independencia negociada. Pierde el tiempo, porque el gobierno no puede (no quiere tampoco, pero eso es aparte) dialogar sobre la independencia de una parte de la nación. El camino a la independencia unilateral sólo lleva a una Cataluña aislada y empobrecida, o a una decidida intervención del Estado, y el de la independencia negociada está cerrado. A los independentistas sólo les queda aceptarlo y cejar en sus empeños. (11 de octubre)

La república catalana duró 8 segundos. Seguramente es el Estado de vida más breve que jamás ha existido. Compárese con los 241 años de Estados Unidos (1776-2017), los 501 años de España (1516-2017), los 844 años del I Reich alemán (962-1806), los 1100 años de la Serenísima República de Venecia (697-1797), o los 1229 del Estado Romano (753 aC- 476, o 2206 si contamos hasta el 1453 en que cayó Constantinopla). (11 de octubre)

Hoy es el día internacional de las niñas. Me he acordado de dos niñas, hijas de una vecina, que siempre que me ven corren a abrazarme. Se llaman Iria y Erika. Ojalá todas las niñas del mundo pudieran vivir como ellas: escolarizadas, con sus médicos, sus juguetes, sus familiares cerca, a salvo de abusos y peligros, viviendo una buena infancia. Está en las manos de todos lograrlo. (11 de octubre)

Leo que sólo hay unos veinte cuadros de Leonardo da Vinci en el mundo, la mayoría en museos. Sólo hay uno de propiedad privada, un retrato de Jesucristo. Se va a subastar en Christie's, precio de salida: 85 millones de euros. (11 de octubre)

Los políticos de Ciudadanos como Albert Rivera, Inés Arrimadas, Fernando de Páramo o José Manuel Villegas están sufriendo insultos, escraches y hasta amenazas de muerte por parte de los separatistas y de la extrema izquierda. Parece que España no puede ser defendida, si defiendes nuestra nación eres un fascista que mereces lo que te pase. (11 de octubre)

Me asombra lo irresponsables (por no decir descerebradas) que son algunas personas: leo que una mujer embarazada, conduciendo un vehículo, provocó un accidente. Al hacerle la prueba de alcoholemia quintuplicó el límite permitido. (12 de octubre)

Ha fallecido un piloto de un avión, concretamente un Eurofighter, participante en la parada militar por la fiesta nacional. Se ha estrellado justo antes de llegar a su base, en Los Llanos (Albacete). No se ha catapultado para salvarse porque el avión iba a estrellarse contra unas casas y ha luchado hasta el final para evitarlo. El accidente lo han presenciado su joven mujer y su hijo de pocos meses. En paz descanse este héroe que dio su vida para salvar las de otros. Su nombre: Borja Aybar. (12 de octubre)

Interesante: el mapa de los países menos religiosos coincide grandemente con el de los menos violentos. (14 de octubre)



A veces se dice, y es verdad, que las mayorías absolutas, en democracia, son nefastas, pero piénsese a qué puede conducir un partido radical minoritario a un gobierno, a cambio de su apoyo. Sí, hablo de la CUP y de cómo, siendo cuatro gatos en el Parlament, están llevando a Cataluña al precipicio. (14 de octubre)

Hace cien años fue ejecutada, en plena I guerra mundial, la célebre Mata Hari, bailarina exótica y prostituta de lujo. La ejecutaron acusándola de espiar para los enemigos. Ella gritó "soy una ramera, pero no una traidora". (15 de octubre)



Hoy se celebra a Companys, en el aniversario de su fusilamiento, como si fuera un mártir o un héroe. Ni palabra se dice de sus crímenes.(15 de octubre)

Viendo cómo decenas de incendios asolan Galicia me acuerdo de una escena de Blade Runner 2049 (no es un spoiler, sólo un momento insignificante): cuando K, el protagonista, muestra a otro tipo una figurita y éste le dice "es de madera auténtica, tío, eres rico". ¿Acabaremos así? (16 de octubre)

Estoy pensando, Facebook, que los que provocan incendios forestales son auténticos terroristas, y como a tales deberían ser juzgados. (17 de octubre)

Que la muerte es fértil. De la muerte de don Rodrigo Manrique, Maestre de Santiago, nació Coplas a la muerte de mi padre, de Jorge Manrique, cima primera del castellano. El padre de Miguel Ángel Velasco leyó a su hijo los versos de esta obra inspirada por la muerte, y así nació el poeta Miguel Ángel Velasco, así nació la poesía en él. A la muerte de su padre, Velasco escribió sus propias Coplas a la muerte de mi padre, La vida desatada. ¿Quién habrá sentido nacer en sí la poesía, al leerlas? Todo es un círculo virtuoso de muerte, vida y arte. (18 de octubre)

Yo entiendo que los separatistas digan que los Jordis son presos políticos, pero no entiendo que lo diga Pablo Iglesias, alguien que aspira, en teoría, a ser presidente del gobierno. De un aspirante a tal alto cargo debería de esperarse más lealtad, menos odio a España. Si hubiera presos políticos en España deberían entrar en prisión cientos de miles de personas, Iglesias sabe que los Jordis han entrado en prisión no por sus ideas, sino por actos concretos por los que han sido acusados. Lo sabe, y aún así dice que son presos políticos. Preveo, o deseo, una debacle electoral de Podemos. (18 de octubre)


sábado, 5 de noviembre de 2016

Un poema de Miguel Ángel Velasco


De su obra Memoria del trasluz (Editorial Tres Fronteras, 2008)



LA MÁSCARA DE AMOR

Para Angélica

Yo a mi amada nuevica la veía,
qué clara la veía
en el lienzo del aire.

Y fue sentir entonces en mi rostro,
pegado, otro semblante,
como una santa máscara caliente...

... amada de mi ayer, y yo era tú
mirándome.
                         Ay, pudiera
desde este ver en ti,
caerme a los maitines de la muerte.


domingo, 2 de noviembre de 2014

Lecturas de septiembre y octubre

En los últimos dos meses he leído, completos, 14 libros: 5 de poesía, 4 de cómic, 3 de narrativa, 1 ensayo y 1 obra teatral. De estos 14 libros destacaría 10: 4 de poesía, 3 de cómic y los 3 de narrativa. A continuación relaciono dichas obras destacadas:

POESÍA

-La lágrima de Ahab, de José Mª Álvarez. Fue una relectura.
-La miel salvaje, de Miguel Ángel Velasco. Relectura, también.
-Matar a Platón, de Chantal Maillard. 
-Antes que caiga la noche, de Ignacio Gamen.

CÓMIC

-Sandman: los cazadores de sueños, de Neil Gaiman y P. Craig Russell.
-Dragon Ball Z: battle of gods, de Akira Toriyama y Bird Studio.
-Merlín, de Robin Wood y Enrique Alcatena.

NARRATIVA

-La aventura equinoccial de Lope de Aguirre, de Ramón J. Sender.
-Réquiem por un campesino español, de Ramón J. Sender.
-La isla de los eones, de Robert E. Howard.

jueves, 4 de noviembre de 2010

Un poema de Miguel Ángel Velasco


ACERCA DE LAS HERIDAS DE LOS HÉROES

A Agustín García Calvo


En la Ilíada nos prende
esa intención precisa en la manera
de describir el daño. Cuántas veces
se demora el hexámetro en el sitio
de la quebrantadura,
en el fiel inventario del estrago:
el lugar que desgarra la espada, cómo hiende
la carne y desmorona ese cartílago;
donde triza el pedrusco
el hueso, el recrujir de sus astillas;
la trayectoria exacta del venablo
que atraviesa las chapas del escudo,
la coraza de bronce.
Y el estruendo que hace al derrumbarse
la torre del guerrero.
Y no hay buenos ni malos, todos son
feroces alimañas que se ceban
en la carne ensartada,
que la agonía infaman del contrario
con palabras de burla,
y que después arrojan los despojos
al festín de los perros.

Y en esa pulcritud, en el registro
de la calamidad va una plegaria
por la carne solar, por el milagro
precario de este cuerpo.
La cálida estructura bien trabada
que en la danza aligera su destino,
que se hace esclarecida geometría,
claro esquema en el nado, esa otra danza.
El delicado cuerpo
que reverbera en luz cuando lo anima
el ritmo del amor o del poema.
Porque no hay canto alguno
sin el humor del cuerpo, aunque destile
ese licor amargo de la pérdida.
De Sófocles nos dicen que era diestro
en el baile, y que Byron
gustaba de medirse
a menudo en el pulso de las olas.
Y de Tolstoi que sólo sonreía
después de nadar hondo en un brío de sábanas,
porque tras la liturgia de los cuerpos,
en contra del proverbio, no hay tristeza.

Velemos por su gracia,
porque el cuerpo es un templo mientras arde
el resplandor de su desnuda gloria.


© Miguel Ángel Velasco, de su poemario La miel salvaje (2003), XV Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe



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